jueves, 28 de febrero de 2013
AGENDA Poético-musical: Canalla Ediciones presenta ASTURCONES -31 poetas d...
AGENDA Poético-musical: Canalla Ediciones presenta ASTURCONES -31 poetas d...: El Jueves 28 de febrero de 2013 a las 21,30 horas en el Bar Yllana Calle del Pez nº 40 de Madrid. Canalla Ediciones p...
miércoles, 27 de febrero de 2013
CARLOS CHAOUEN "SEMILLA EN LA TIERRA" (Directo Madrid)
Un hermosísimo tema de Carlos.
Duele, la vida como un puñal hay veces que duele
Y nada tiene que ver con tu boca
Que hecha para besar hay veces que muerde
Que anuncia cordura y a veces se vuelve loca
Y duele porque la piel no es materia inerte
Y duele porque el querer es dolerse a veces
Tiembla, la vida como con miedo hay veces que tiembla
Y nada tiene que ver con el aire
Que mueve tu ropa en noches de luna escueta
Que aprieta, suelta y evoca y me enloquece
Y tiembla por los latidos que tú provocas
Y también porque el querer es temblar a veces
Y cada uno en su camino va cantando espantando sus penas
Y cada cual en su destino va llenando de soles sus venas
Y yo aquí sigo en mi trinchera, corazón, tirando piedras
Contra la última frontera
La que separa el mar del cielo del color de tus maneras
La que me lleva a la guerra
A ser semilla en la tierra
Y no me pidas tanto, corazón
Que tengo poco aire en el pulmón
Lo que tengo es un castillo en el cielo
Si viene la guadaña a mi rincón
Enjuágame la frente en tu sudor
Y le das un beso a todos si me muero
Ríe, la vida como un volcán hay veces que ríe
Y nada tiene que ver con el tiempo
Se ríe porque para ella somos tan leves
Como el humo azul que del pudor se desprende
Y ríe porque tu llanto se lo merece
Y también porque el querer es reírse a veces
Vive, la vida por compasión hay veces que vive
Y nada tiene que ver con la muerte
Y cuando llegue ese instante déjame verte
Que no hay mayor libertad que tenerte enfrente
Y que nadie sea absuelto por no quererse
Y vive porque el querer es vivir con creces
Y si todo es semilla no me dolerá la astilla
Que sangran de mi costado tus andares de chiquilla
Y no me digas nada, déjame a mí en mi ventana
Con los pies del otro lado, yo me fumo mis mañanas
Carlos Chaouen
Duele, la vida como un puñal hay veces que duele
Y nada tiene que ver con tu boca
Que hecha para besar hay veces que muerde
Que anuncia cordura y a veces se vuelve loca
Y duele porque la piel no es materia inerte
Y duele porque el querer es dolerse a veces
Tiembla, la vida como con miedo hay veces que tiembla
Y nada tiene que ver con el aire
Que mueve tu ropa en noches de luna escueta
Que aprieta, suelta y evoca y me enloquece
Y tiembla por los latidos que tú provocas
Y también porque el querer es temblar a veces
Y cada uno en su camino va cantando espantando sus penas
Y cada cual en su destino va llenando de soles sus venas
Y yo aquí sigo en mi trinchera, corazón, tirando piedras
Contra la última frontera
La que separa el mar del cielo del color de tus maneras
La que me lleva a la guerra
A ser semilla en la tierra
Y no me pidas tanto, corazón
Que tengo poco aire en el pulmón
Lo que tengo es un castillo en el cielo
Si viene la guadaña a mi rincón
Enjuágame la frente en tu sudor
Y le das un beso a todos si me muero
Ríe, la vida como un volcán hay veces que ríe
Y nada tiene que ver con el tiempo
Se ríe porque para ella somos tan leves
Como el humo azul que del pudor se desprende
Y ríe porque tu llanto se lo merece
Y también porque el querer es reírse a veces
Vive, la vida por compasión hay veces que vive
Y nada tiene que ver con la muerte
Y cuando llegue ese instante déjame verte
Que no hay mayor libertad que tenerte enfrente
Y que nadie sea absuelto por no quererse
Y vive porque el querer es vivir con creces
Y si todo es semilla no me dolerá la astilla
Que sangran de mi costado tus andares de chiquilla
Y no me digas nada, déjame a mí en mi ventana
Con los pies del otro lado, yo me fumo mis mañanas
Carlos Chaouen
Un poema de Pedro Andreu
Tu coño sabe a mar. A final del verano.
Tu coño sabe amar como ninguno sabe.
Tu coño se estremece si recito
versos a flor de clítoris. Mojados como peces.
Tu coño sabe amar las veintisiete en punto.
Las treinta y dos y media. Las hache menos cuarto.
Si yo le digo nueve, por ejemplo, él contesta
que quiere las raíces cuadradas de las yemas
de mis dedos hambrientos de poeta.
Si pruebo a decir cinco..., me contesta
que hay vértigo de besos en el cuarto.
Si grito trece, responde que humedad,
que abecedarios nuevos. Amar sabe
tu coño. A mar y a números impares
y me llama a susurros y me pide ¿me comes?
Y no puedo negarme. Y se me ríe y derrite.
Como no lo hacen otros. Ninguno.
Hablo en serio. Es tan tierno. Tan frágil
que me resta de mi vida mis tristezas.
Me destierra de las bestias de mí mismo.
Me dice acuéstate y juegas a quererme,
y me rompes de daño, dulcemente,
mientras juras que soy trozos de luna,
el ombligo perfecto de tus horas,
tu punto sin retorno, la más zorra metáfora
que guarda tu princesa. A mí me pone tonto
escuchar esas cosas de labios de tu coño.
Y solo puedo huir hacia tu cuerpo abierto.
Hasta dejarte toda perdida de humedades
el género y el número, la primera persona
de los verbos recíprocos, los gerundios
que gimen perdidos en la noche.
Pedro Andreu
Tu coño sabe amar como ninguno sabe.
Tu coño se estremece si recito
versos a flor de clítoris. Mojados como peces.
Tu coño sabe amar las veintisiete en punto.
Las treinta y dos y media. Las hache menos cuarto.
Si yo le digo nueve, por ejemplo, él contesta
que quiere las raíces cuadradas de las yemas
de mis dedos hambrientos de poeta.
Si pruebo a decir cinco..., me contesta
que hay vértigo de besos en el cuarto.
Si grito trece, responde que humedad,
que abecedarios nuevos. Amar sabe
tu coño. A mar y a números impares
y me llama a susurros y me pide ¿me comes?
Y no puedo negarme. Y se me ríe y derrite.
Como no lo hacen otros. Ninguno.
Hablo en serio. Es tan tierno. Tan frágil
que me resta de mi vida mis tristezas.
Me destierra de las bestias de mí mismo.
Me dice acuéstate y juegas a quererme,
y me rompes de daño, dulcemente,
mientras juras que soy trozos de luna,
el ombligo perfecto de tus horas,
tu punto sin retorno, la más zorra metáfora
que guarda tu princesa. A mí me pone tonto
escuchar esas cosas de labios de tu coño.
Y solo puedo huir hacia tu cuerpo abierto.
Hasta dejarte toda perdida de humedades
el género y el número, la primera persona
de los verbos recíprocos, los gerundios
que gimen perdidos en la noche.
Pedro Andreu
Luis Eduardo Aute - anda
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EL ÚLTIMO JUEVES,ESPECTÁCULO POÉTICO, día 28 en PALMA (Mallorca)
Y para celebrar este febrero, tendremos en El último la presencia del poeta José María Feliu, que acaba de publicar y pre...sentar su libro "Lejano Bronce" con la editorial La Baragaña. José María es un poeta pulcro y elegante, minimalista, contemplativo y oriental. Nos leerá sus poemas y esperamos también que firme ejemplares. Contaremos además con la presencia de un poeta joven y bruto, con un poeta del asombro, del otro lado de la carretera, de la luna más pura y cruel: David Castelo Horrach. David, aún inédito, nos ofrecerá una lectura llena de vida y compromiso, estamos tres veces seguros.
Pero es que hay aún más: le haremos un pequeño tributo al gran kevin Ayers que acaba de dejarnos, y tendremos sorpresas como la presencia de Fran Picón, Tomeu Ripoll, Xisco Juan y alguna, algún otro.
Todo eso será el próximo jueves día 28 y a las 20h en nuestro sótano mágico, misterioso y viaje, la librería Jaume de Montsó. Después, La Diosa decidirá cómo acaba la cena.
¿Vas a perdertelo?
https://www.facebook.com/events/503936919652134/#!/events/487758224614170/
En la imagen, David Castelo con Luis Eduardo Aute.
PERFORMANCE ERÓTICA, en el VAMP CAFE CONCERT, Palma (Mallorca)
Presentación de La Maleta Roja
Performance erotica a cargo de Tracy Splinter
Presentación a cargo de Hazael Gonzalez
Horario: De 22 a 23h
Entrada Gratuita
Lugar: VAMP CAFE CONCERT - calle Industria 3 - Palma (Mallorca)
https://www.facebook.com/media/set/?set=a.1069339616103.2011293.1304461404&type=3#!/events/503936919652134/
Bárbara Pastor, poema "Necesito llorarte" (o el último vómito)
Cortar,
extremadamente, estas alas
al suelo que nos mantuvo juntos.
Lágrima
... que los dos casi no lloramos.
Abrazos
mudos de interferencia.
Llorar el corte a cuchido vivido
en la agonía que nos unió.
Este amor
perduraba contra marea.
Dolor
de un analítico esquema,
inaludible de vómito.
Abrazos
mudos de interferencia.
Llorar el corte a cuchido vivido
en la agonía que nos unió.
Este amor
perduraba contra marea.
Dolor
de un analítico esquema,
inaludible de vómito.
Resonancia
con contraste en este opaco destello
de incoherencia.
Con pena,
necesito llorarte:
trece años dejan secuela.
"Necesito llorarte" (o el último vómito) Maig-2009
con contraste en este opaco destello
de incoherencia.
Con pena,
necesito llorarte:
trece años dejan secuela.
"Necesito llorarte" (o el último vómito) Maig-2009
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